Kupiłam bukiet hiacyntów. Żeby korespondowały z abstrakcyjną łąką nad stołem. Ale zanim rozłożyłam świąteczny obrus, zwiesiły ciężkie od zapachu głowy. Teraz zdychają w rogu pokoju. Nadal wydzielając przeraźliwie mocną i gęstą woń. Wielkanoc. Spotkania przy stole. Rytualne odczynianie uroków. Łamanie ...

fot. Weronika Kwiatkowska   Kiedy już się usadowię, umoszczę wygodnie, zapadnę - wtedy okazuje się, że czegoś zapomniałam. I muszę wstać. Burząc misterną konstrukcję. Z koca, filiżanki, książki. To dzieje się zawsze. Choć próbuję przeciwdziałać. Zapobiegawczo i przewidująco sprawdzam, czy rekwizyty ...

fot. Weronika Kwiatkowska Budzę się w południe. Bez względu na to, o której wstaję.* Poranki są nieludzkie. Zadają gwałt. Wyszarpując z bezpiecznego kokonu pościeli. Wyłuskując ze snu, jak z brzucha matki. Gdzie ciepło i bezpiecznie. Gdzie śnią się krainy odległe, ...

fot. archiwalne   Sufity i futryny, o których z przejęciem opowiada przewodniczka, niewiele różnią się od naszych, ridgewoodzkich. Nawet kolor farby jest podobny. Jerry, właściciel domu, w którym wynajmujemy mieszkanie, mógłby z powodzeniem oprowadzać wycieczki. Szczególnie po holu i piwnicy - ...

Forest Park, fot. Weronika Kwiatkowska Marcowe śniegi. Brniemy po kostki. A potem musimy odtajać. W knajpach, gdzie serwują marne drinki. A po północy mężczyźni w slipach wyginają blade ciała. Kobiety tańczą z ogniem- w sensie ścisłym - i jest trochę ...

Ridgewood, fot. Weronika Kwiatkowska Sąsiad wyrzucił zdezelowany fotel przed dom. Rozszarpany, poplamiony, wygląda jak wyniesiony z meliny. Rozkłada się już trzeci dzień. Cuchnie. Pod zmarniałą od deszczu i mrozu rabatą, walają się ścinki papieru. Rozwleczone po chodniku i ulicy. Jak ...

Knajpa jest duża i modna. Drewniane stoły i beczki za przeszklonymi drzwiami. Na środku bar. Przy barze samotni i w parach. Złamane światło. I tablice, na których kredą wypisano gatunki warzonych na miejscu piw. W rogu kapela stroi instrumenty. I ...

kadr z filmu "Ida" w reż. Pawła Pawlikowskiego/ zdjęcia: Łukasz Żal Zima nie odpuszcza. Żadnej, najmniejszej nawet, winy. Smaga po gołych szyjach. Wślizguje szczelinami. Podpełza. Zaraz zamarzną mi oczy - mówię. I na wszelki wypadek mrugam trzy razy za siebie. ...

Trzaski winylowej płyty. Szumy, nieczystości. Trochę jak przy ustawianiu radia. Zanim znalazło się odpowiednią częstotliwość. Ten krótki moment uroczystego oczekiwania. Na pierwsze dźwięki. Na święto. Okładka pachnie strychem. Trochę wypłowiała. Trochę poplamiona. Wygrzebana spod sterty innych płyt. Wyrwana z trzewi ...

fot. Weronika Kwiatkowska dedykuję Iwonie Egzotyczna roślina, której liście przypominają obierki po ogórkach, usycha w doniczce. Zielone wąsy toczy rdza. Zwisają smętnie po obu stronach. Trochę, jak opuszczone ramiona spracowanej kobiety. Wyciągnięte do ziemi od noszenia ciężkich siatek z zakupami, dzieci, ...