Ten moment, kiedy po przebudzeniu potrzebujesz jeszcze dobrych kilku sekund, by zrozumieć, że dziecko które urodziłaś Szczepanowi Twardochowi, a które wykluło się z jaja i lata teraz pod kopułą jakiegoś bardzo nowoczesnego budynku – nowojorskiego muzeum albo stacji międzygalaktycznej – ...

Kiedy się zima wykruszy/ i znikną dzieciaki na sankach/ w jasne miasto wyruszą/ chłopaki na damkach. * Przystrzygą brody. Poprawią rogowe okulary. Spod wąskich spodni wychyną blade kostki. I to będzie bezsprzeczny znak. Nadchodzącej dobrej zmiany. Ale jeszcze nie. Jeszcze ...

Blue Monday. Najbardziej depresyjny poniedziałek w roku. Trzeci poniedziałek stycznia. Powinien padać śnieg z deszczem. Powinien nastąpić koniec świata. Jeden z tych niezauważalnych. Prywatnych. Że wiatr w oczy. Rozpadlina bez dna. I no future. Ale w Nowym Jorku bezlitosne słońce. ...

Plaża zimą. Śnieg wymieszany z piaskiem przypomina deser z włoskiej kawiarni. Bita śmietana z czekoladą. Kawa z mlekiem. Jest pusto i cicho. Słońce odbija się w zamarzniętych rozlewiskach. Puszcza zajączki po spokojnej toni. Oślepia. Gdzieś w dali majaczą statki towarowe. ...

Znudzenie, zniechęcenie, błoto pośniegowe. Od kilku dni prawie nie wychodzę z domu. Najpierw dlatego, że padał śnieg. Potem dlatego, że zamarzały ulice. I twarze kamieniały na arktycznym wietrze. Takiej zimy w Nowym Jorku nie było od stu lat. Pisały gazety. ...

Już wkrótce wezmę się za siebie, wezmę się w garść, zrobię porządek w szufladzie, przemyślę wszystko do końca, zaplombuję zęby, uzupełnię luki w wykształceniu, zacznę gimnastykować się co rano, w słowniku sprawdzę kilka słów, których znaczenie jest dla mnie wciąż ...

Kot leży na kaloryferze. I- parafrazując Gombrowicza - leży tak absolutnie, jakby siedział. W pozie szczupaka na ruszcie. W pełnym wzgardy spojrzeniu, którym obrzuca nas niechętnie. Doskonały w swoim kocim majestacie. W pozycji dystansu do otaczającej rzeczywistości, której mógłby mu ...

Skóra karpia jest wrażliwa na dotyk jak rogówka oka. Pamiętasz ból, gdy wpadł ci paproszek? To teraz zamień go na gazetę. I pocieraj - pisze Dorota Sumińska, pani od audycji radiowych, których przez lata słuchaliśmy pasjami, bo nikt tak ciekawie ...

„Każdy z nas odejdzie z tego świata i zostawi wszystko. Tkaninę nylonową. Rubaszny śmiech. Smartfon za złotówkę”. Czytam <Wycinki w termosie>. Kolaże z pociętych gazet. „Jak lepiej i wygodniej żyć, piękniej wyglądać, gotować smaczniej? Nie musisz tego wiedzieć” – puentuje ...

Jesteśmy sami. O tej porze dnia zwykle nie ma gdzie usiąść. Wagon metra jest przepełniony. Pasażerowie wpadają na siebie. Walczą o miejsce siedzące, kawałek metalowej rurki, której można się chwycić. Żeby nie utonąć. W znękanej masie pracowników przymusowych. Bo- jak ...